Mutare il silenzio

 

Ecolalia del culto e morte semiotica della cosa

C’è un’eco nella drammatica esistenza inanimata delle cose che non si riverbera, sensi e segni che si addensano ma rimangono imprigionati, invischiati in una palude stigia, affogati in un vasto fangoso pantano che ogni semiologia stenta a riconoscere. Il silenzio della Storia piano piano l’impolvera, strati su strati si accumulano fino a sotterrarli per sempre. Occultati allo sguardo, silenziati nel suono, detersi da ogni umore odoroso, muoiono nell’indifferenza.

Un bel giorno qualcuno le trova per caso mentre scava un fosso per sotterrare un gatto morto. La guarda, la osserva distratto, la tira fuori dal pantano della Storia ma decide che quella cosa è una cosa da niente. Quella cosa viene gettata di lato sulla terra ammassata perché il suo posto nel fosso ora sarà del gatto morto. Lì all’aria, la cosa vorrebbe espletare il suo senso ma l’ossigeno la avvelena, la ossida. L’atmosfera l’ammala e la Storia la zittisce nuovamente e il ciclo dell’eterno ritorno dello stesso ricomincia.

L’inizio è la fine come nel serpente uroboro così, un altro bel giorno qualcuno la ritrova ma questa volta non sarà il caso. Qualcuno la sta cercando, sono un gruppo, la trovano. La tirano fuori, la misurano, la mappano, la fotografano, la incasellano, le fanno video, la archiviano. Dicono che l’aria le fa del male, che l’ossigeno la deturpa, che la luce l’acceca. La chiudono in una scatola di legno e la sigillano. Fanno una conferenza stampa, fanno sapere al mondo che quella cosa riguarda l’umanità. La chiudono in una teca termocontrollata, la gettano in una saletta di un museo di provincia come qualcosa di poco conto a cui qualcuno, tempo fa, aveva dato conto.

Un altro bel giorno qualcuno, dicono sia un esperto, ci scrive un bel articolo sopra su una rivista scientifica che nessuno legge perché nessuno sa che esiste. Qualcun altro ci fa un libro dove dice che questa cosa serviva a questo e a quello. La colloca nello spazio, le dà un tempo e dice che il suo senso è solo in quello spazio e in quel tempo.

Lontana da quell’archiotempo la cosa, ci dicono, va solo osservata, scandagliata come un reperto, destituita dall’agire in altri tempi. Non c’entra col nostro tempo.

Poi arriva l’anima bella, quella che vive nell’happy end, che dice che quella cosa ci parla, ci racconta delle cose, è un monito, ci squaderna progetti e ci chiarisce l’oggi. Quella cosa significa qualcosa improvvisamente. Non è più un silenzio nel tempo, è una storia che fanno blaterare. Arriva lo storytelling, arriva di nuovo la morte.

La Storia rifà il suo giro, risotterra la cosa ma oggi è avvenuto uno scarto, una metamorfosi simbiotica dell’eterno ritorno. La cosa non verrà ricoperta da strati di polvere e scarti del tempo ma da un oceano blaterante di suoni e parole sfuggiti dalla magnificenza del silenzio.

Ora la cosa muore eternamente nell’impossibilità di essere riscoperta, di avere altri sensi, di risorgere come l’araba fenice. È una fine semiologica soprattutto. Non si mutila la legge del ritorno, non c’è scampo, si uccide la possibilità della proliferazione cancerosa dei segni in cambio dell’ecolalia del culto della cosa.

La cosa santificata diventa cult, diventa cool, è colta per qualcuno. La contemplazione stende il suo velo e come per un Cristo velato file distratte pregano all’altare in ginocchio, con movimenti dinoccolati da bulimici affranti.

Dopo qualche ora il museo chiude e sulla vita musealizzata si spengono i riflettori. La cosa adesso è al buio, dorme pigramente un sonno che dura e durerà millenni.

Qualcuno vorrebbe contemplare questo sonno. Quel qualcuno sono io. E sento un sapore dolciastro di sangue montarmi in bocca: è l'emorragia interna del senso. Restare a guardare, con questo mio occhio elegiaco ed estatico, non è un omaggio, ma un'autopsia. È lo sguardo del predatore che ha già imbalsamato la preda. Sono io l'artefice di questo limbico morire; sono io che, non invischiandomi, la uccido con la pura distanza.

Sfidare l'idea della contemplazione significa spesso scagliarsi contro l'idea di un sapere "disincarnato", statico o puramente passivo. Viviana Gravano, nel suo lavoro (in particolare in L'immagine attiva), insiste molto sul fatto che guardare non sia mai un atto neutro, ma un agire politico.

La Gravano contesta l'idea che l'arte o il mondo vadano semplicemente "osservati". Per lei, lo sguardo è un impegno. "Lo spettatore non è mai un ricevitore passivo, ma un produttore di senso che riattiva l'immagine attraverso il proprio corpo e la propria storia… Contemplare è un lusso che dimentica la responsabilità di chi guarda."

Karl Marx nelle Tesi su Feuerbach dà così il "colpo di grazia" alla filosofia puramente contemplativa: "I filosofi hanno solo interpretato il mondo in modi diversi; si tratta però di mutarlo".

Ecco la potenza polisemica delle parole. Mutare: dal latino mūtāre, indica sia la sostituzione fisica di oggetti/persone (mutare casa, pelle) sia la trasformazione profonda (mutare idea, vita), oltre all'uso specifico nel gergo tecnologico ("mutare" per silenziare).

Al cospetto della cosa siamo obbligati ad aderire al dovere etico di mutarla. Sta a noi scegliere se cambiare la sua sorte o silenziarla per sempre.